Te dejo una nota.

He dejado una nota grabada encima de tu cama, 

está escrita en verso impar y es tan inconcreta como tú. 

En ella te ofrezco las diecisiete cerraduras de mi mente, 

escondite de mis miedos, fantasías y anhelos. 

En ella relato las virtudes de tu poesía, 

de tus tacones recorriendo Gran Vía 

destilando polvo y espuma, 

plantando encinas y almendros, 

ciudades enteras, 

huracanes y lagos de polen, 

de las flores que enredé en tu pelo, 

y que ahora tras las despedidas, 

se han convertido en mariposas tropicales, 

de colores vivos y violentos. 

Se colorea en escalas cromáticas ambiguas, 

dónde predomina el granate de tus labios, 

reflejando la luz de las cortinas de tu cuarto, 

y proyectando el espejismo que fuimos, 

tan denso y sólido que mantiene mi sombra en tu almohada, 

esperando a que te des la vuelta, 

y la destroces en tu vía hacia el paraíso. 

Está firmada con un abrazo, 

corto y frío, quebradizo y suave, 

frágil y etéreo, gaseoso, fútil, 

como un copo de nieve, 

impertérrito como eres, 

liofilizado en mi mente, 

grabado a puñetazos sobre mi orgullo, 

desollando los nudillos de todo lo que soy, 

contra la pared de lo que eres tú. 

Y envuelta en unos ojeras de noches de insomnio, 

de noches que nunca son de noche, 

de camas revueltas y sábanas gastadas, 

del manual sobre la inmolación de mi carácter, 

agotado de segundas oportunidades, 

cansado de canciones bajo el agua, 

anestesiado y pútrido por las heridas de tus frases, 

hechas con las uñas afiladas de tus caricias, 

y con un significado en todo, 

tan cruel como bello, 

y solo tan épico y paciente 

 como jodidamente imprescindible.