Por cada sombra lejana,
hay un cementerio de huesos,
lleno de tumbas vacías,
con lápidas escritas con mentiras,
cómo las palabras que se dicen sin sentir,
cómo los decálogos vacíos de gestos,
y de besos que se ahogan,
que gritan de fuera hacia dentro.
Mientras tanto Elia recorre la playa mojándose los pies
preguntándose quién pintó las nubes y porqué las borra cuando mas le hacen falta.
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