Pedazos de mis manos, hojas del otoño.

"Las hojas que dan paso a la primavera,

el frío invierno de los recuerdos,

las canciones que se repiten una y otra vez,

todas las notas que las hacen tristes."

[...]

"Desde el silencio mas certero,

a la destartalada risa de los que pasan sin ser,

se me enfrían los pies de andar descalza,

de frotarlos uno contra el otro en una cama doble."
[...]
"Soñó con verse fuerte fuera y apagó las velas,
una a una, hasta quedarse a oscuras por dentro,
hasta notar el eco de los cristales que se empañan,
del mañana por ser mañana."
[...]
"Come comida china y se hace un lío con los palillos,
piensa que son para recogerse el pelo.
Lazos azules, rojos y violetas vuelan en cada salto,
y etéreos, se pierden entre las nubes y su suerte.
Entre la enredadera de los besos que espera y los adioses que le sobran."

Sobre 2014 y volver.

La obligación me ha espetado continuar y la desgana y la auto prohibición de echar de menos han hecho que haya llegado hasta aquí, cómo he llegado hasta aquí.

A veces uno cree estar preparado, dando consejos y opinando con los demás lo que uno mismo es incapaz de aplicarse a uno mismo, y sin embargo por mucho que tardes en reaccionar, la vida pasa igual y no importa. Son sólo rabietas.

Hace falta tiempo para que un árbol de sus frutos.

El resto sólo es inmensidad y desvelos. Porque uno está preparado para volver, cuando ha comprado los billetes y los abrazos pedidos no se clavan cómo puñales. Uno no decide simplemente cuando volver, o si, pero vuelve por algo, porque necesita volver a encontrar lo que una vez vio, aunque haya cambiado y también esté dando sus frutos, volver es volver. Y si uno vuelve, uno tiene que estar preparado y otro esperando.

Ahora que se acerca la navidad, el frío agudiza las ganas de volver y los billetes resuenan y vuelan alrededor de mi cabeza, se piensan que hacer balance del año es volver, y no es volver si no revolver.
Yo ya soy balance mismo de todas las consecuencias que he vivido este año, ese es el balance que me espera y dentro del catálogo de sonrisas y "lo sientos", va a ganar lo primero, lo presiento.

Y luego volveré, para que no tenga que echar de menos.

Elia entre estaciones (V)

 

"Qué el ruido de los que huyen se apague,

que caiga un aguacero inmenso,

que lluevan estrellas y oportunidades,

que lo último que hagamos sea echarnos de menos."

Caminaba lento y daba patadas a las hojas,

dando respuestas a preguntas que nadie había hecho,

llevándose las malas hierbas que habían crecido en verano,

haciendo acopio de castañas para el invierno.

Las bicis la adelantaban por la izquierda, los besos por la derecha,

y ella, en medio de la avenida Diagonal,

oliendo el atardecer,

cerrando los puños

sin prisa, pero corriendo.

"Escribiré un mensaje con el rimel y sus lágrimas,

lo dejaré en la playa en un castillo de cientos de metros,

y allí caerá al mar,

para que tarde o temprano llegue al puerto"

Dias de fiesta.

Dicen que los días mas claros,

llegan, se posan y bailan.

Nos besan la cara, se ríen y escapan,

arrancan nuestras circunstancias.

Para y no seas imbécil,

escupe al espejo y desfila, chaval.

No vayas a ser tus propios motivos,

la causa y las falsas razones.

El sol revienta en Montjuic,

tiñe de mañana el pasado y se duerme.

Se escapan los gatos, ladran los perros,

se doblan como un acordeón.

Y en la radio suenan las horas,

y el salitre desaliña los sueños,

de los barcos que parten con cartas,

de las olas que rompen el tiempo.

Y la banda en Sants se prepara,

hoy dan lluvia en Agosto y lo siento,

volarán los vestidos, saltarán las sonrisas,

y tendré que rodar mas escenas.

Dicen que no pintó mas cuentos,

para no tener que cambiar de cuaderno,

y emborronar en lápiz de labios,

sus ojos, sus manos, su pelo.

Enfila la vida y respira,

te debes mas de un salto mortal.

Hoy toca brindar por la feria en la plaza,

y porque está llena de niños.

Las estrellas explotan y hablan,

se pierden en lilas y negro,

me cogerás de la mano y haremos canciones,

disfruta el paseo hasta casa.

Y en la radio suenan las horas,

y el salitre desaliña los sueños,

de los barcos que parten con cartas,

de las olas que rompen el tiempo.

Y la banda en Sants se prepara,

hoy dan lluvia en Agosto y lo siento,

volarán los vestidos, saltarán las sonrisas,

y tendré que rodar mas escenas.

Express

Cierro el portátil y una a una, voy apagando las luces de la oficina hasta que me quedo a oscuras.
Soy el último en salir, y como cada noche, ando el kilómetro que separa mi trabajo de mi casa.
Es mi casa, pero en realidad es de otro, mi casa está en otro sitio, y en ningún sitio como ese se está.
Lo juro.

Mi perra sabe que echo de menos mi casa, la de verdad, por eso cuando vuelvo de visita express se pone como loca de contenta y se hace pis encima. Ella sabe contar, por eso después de la euforia, entra en armonía y se duerme, porque sabe que ya estamos todos. No me espera pero agradece cuando llego, siempre hay que agradecer las cosas que recibimos.

Los trenes vienen y van y sin embargo, ninguno se parece al que me he estado montando estos últimos 4 años, los nuevos dan mucho más miedo. Es verdad que tienen moqueta y que no huelen a baño, pero llevan incertidumbre y señores con la vida resuelta. Yo soy un enano y miro a toda esa gente deseando no dejar de ser un niño nunca, crecer es un asco y es algo tan asqueroso que aunque tengamos gente cerca, siempre toca hacerlo solo.

Y aquí estoy, cerrando libros y comprando billetes.
Haciendo maletas con B y cambiando los enfados por nostalgia.
Mezclando la ropa con tus recuerdos, y el futuro con el correr deprisa.
Soltándome de la pata de esta mesa y saliendo desnudo por las calles.

Mañana cojo otro tren y empieza otra ronda de vida y miedos, pero fíjate, a esta creo que invito yo.

Nunca es de noche.

"Cuando la última hora llegue al reloj,
no quedará espacio para el vino ni las rosas,
se pondrá el sol sobre las montañas verdes
y morirán, uno a uno, nuestros mas preciados besos."

 Creemos tener siempre el amor que merecemos,

nos creamos ilusiones vagas de sonrisas infantiles,

siempre para no pensar en el mañana, para hacer soportable el presente.

Y sin embargo no nos damos cuenta de que las huellas se escriben en sal,

entre piel y hueso, escociendo y limpiando sin pudor

los pies ennegrecidos de sangre y mohosos de andar por la infinita inmensidad.

Desde el árbol mas alto, a la caverna mas profunda,

todos, sin excepción, sucumben al viento y a la guerra.

A las lanzas que atraviesan los pechos de las madres que pierden a sus hijos.

A la sutura de las bocas de los hombres que gritan libertad.

Al miedo de los niños por no llegar a viejos.

Al de los viejos a que se mueran antes estos.

Al mundo, que se desangra de rabia y vergüenza por las calles naranjas y sucias del futuro.

Perdemos la conciencia por ser ignorantemente felices,

por pertenecer a algo elegimos el nihilismo y lo sellamos con brea,

la misma brea que tapa mis lágrimas y empaña mis sueños,

que no me deja levantar los pies por hundirme mas dentro.

Reirá el tiempo y con el tiempo, yo con ellos.

Quise escribir porque no podía dormir, porque nunca era de noche

y ahora que se me cierran el estómago y los ojos,

veo que nunca anocheció,

porque siempre fue de día y yo inconsciente,

veía sombras en la cueva.

Noches de playa y libros.

"Juego con la arena y tú me preguntas por Pinksy,

la metamorfosis siempre es sobre vida y muerte.

Entre las olas, se dibujan serpentinas blancas y negras,

La luna crece allá, a lo lejos, donde habita el olvido

Y se pierde entre las Pléyades, en los cantos de sirena,

dónde sólo está Basho"

Elia se dibuja entre risas y proyectos futuros,

habla del pasado con nostalgia y sabe de su buena suerte.

Al fin y al cabo sabe que el aire que ahora tiene es limpio,

y que las charlas son buenas con ojos sinceros.

Hace frío y se pone la chaqueta que ha dejado en el suelo,

las carcajadas la calman pero no la arropan.

Cae la medianoche sobre el agua y sube la marea, 

"Mira cómo bailan los peces, están todos de la mano"

Elia cierra los ojos y los ve nítidos, cómo la luz de verano, 

sus palabras son dibujos y matices, acuarelas en su mente.

La vida los abraza y los insufla libertad, 

y con la piel desnuda y los tobillos cansados, 

hacen pequeño el mar bañándose en plata.

Dejando de existir por un momento,
soñándose con la vida despeinada.

Guardando los recuerdos para siempre.